И был шаг.
Один шелковый шаг по фресковой дороге.
И было молчание.
Одно шелковое молчание в замкнутом миге.
И был дождь.
Один шелковый дождь, так и не пролившийся в мои ладони.
У каждого есть свой Путь, своя Дорога. У меня же нечто иное.
Спутанное, разорванное и вновь собранное.
Ведь казаться может все что угодно...
И идти по перекрестку, в котором только шаги дождливого молчания.
И идти по перекрестку, стоять на его краю и не решаться.
И путается в ладонях чья-то замкнутая дорога, уходящая своим тепло-холодным концом в даль.
И мой перекресток - всего лишь ломаные линии... всего лишь многогранный лабиринт в кристалле чьих-то зрачков.
Перепутье из ущелья теней