В какой-то момент, когда слишком задумываешься, начинаешь жалеть, что не успел проститься. С мыслями, с детством, с теми, кто был дорог когда-то.
Той конечной точки, чтобы мысли не возвращались назад, нету. Ты мечешься между мыслями, воспоминаниями и реальностью, бежишь, пытаешься догнать время, а оно все равно ускользает. А ты уже выдохся. Только вот нет сил прекратить погоню. "Я еще вернусь следующим летом, обязательно!". Я не вернулась. Мое детство кончилось. Прощай.

@темы: "личное", "философское"